Я здесь просто оказался. Или не просто. Ничего не помню. Главное, что не помню. В моей памяти такая же темнота, как в этом чёртовом лабиринте.

В этом должен быть какой-то смысл. Это болезнь разума - искать во всём смысл. А смысла, может быть, и нет ни какого. Полный мрак и влажная, каменная стена бесконечного коридора, поворачивающего то влево, то вправо. Какой в этом может быть смысл? Какой может быть смысл в моей усталости, в охрипшей от крика глотке, в моем отчаяньи, превратившемся в тупую, пульсирующую боль. Разве это кому-нибудь нужно? Мне не нужно, я не хочу.

Зачем надо мной издеваться? Какой смысл в том, чтобы надо мной издеваться? Я же не сделал ничего плохого. Впрочем, я не помню, что я сделал, а что не сделал. Может быть, и сделал...

Выходит, я наказан. Я что-то сделал, и за это наказан. Но я не помню, что я сделал, и терпеть наказание за то, что не помнишь - это... это...

- Какого хрена вы меня заперли?!!!!

Здесь нет даже эха, все звуки тонут во влажной, густой темноте.

Какого хрена?

Но кто-то же пробил эти проклятые, запутанные ходы, с диким упорством проделал эту безумную работу. И ради чего? Чтобы запереть в них меня? И они теперь сидят и смотрят. Или он сидит и смотрит. И смеётся. Ему смешно - как я лезу из собственной шкуры. Я сдохну, а он будет смеяться...

- А-а-а-ааа!!! Ненавижу!

Господи, ну за что? За что же? Для чего? Чтобы доказать, что я - ничтожество, что я - соломинка, качающаяся на ветру, которую легко сломить? Я это и так это знал, я всё понял!

- Я всё понял! Давайте покончим с этим!

Зачем же меня вот так давить? * * *

Глаза можно закрыть, можно открыть - без разницы. Всё равно ничего не видно.

Но вместо зрения у меня, кажется, начинают появляться новые органы восприятия. Мне даже кажется, что я вижу кожей эти стены и даже различаю на них какие-то знаки.

Иногда они начинают складываться в буквы. Попадаются вполне осмысленные фразы. Один раз мне попалось моё имя, а рядом матерное слово. Когда я понял, что меня посылают, я так смеялся, так смеялся, что не мог никак остановиться.

Иногда тексты бывают очень длинные, философского содержания, в них невозможные, парадоксальные истины. Я их читаю очень долго, а потом прихожу в себя и всё забываю... * * *

Мне приснился странный сон. Я сижу на стуле и вдруг вижу перед собой на полу крошечную точку. Вроде бы ничего необычного, но я не могу отвести от неё взгляд потому, что чувствую - что-то не так. Точка и притягивает меня и пугает. В какой-то момент я соскальзываю со стула и проваливаюсь в неё, и точка оказывается безграничной бездной... * * *

Сколько прошло времени? Даже не могу сказать. Может быть, - вечность, может быть, - мгновения. Обычное время отсчитывается восходами и заходами, завтраками и обедами, перерывами и перекурами, бегом часовых стрелок. А если всего этого нет, то время превращается в иллюзию...

Я уже не понимаю; то ли я продолжаю идти по коридору, то ли лежу и мне кажется, что я иду по коридору... * * *

- Если я заблудился, значит, я откуда-то выблудился. Заблуждение - это блуждание, выход с того места, которое не есть заблуждение...

- А есть что?

- Есть стояние в истине.

- Но если стояние в истине есть благо, то как с него можно заблудится? Ведь благо - это то, что уже ничего большего и не требует...

- Значит заблуждение является частью блага... Это такое благо, которое теряет самое себя, это благо, которое прячется от самое себя... Стоп! А с кем это разговариваю?

- Как это с кем? Ты разговариваешь сам с собой.

- Разговаривать с самим собой - это нехороший признак.

- Почему же нехороший?

- Это значит, я схожу с ума...

- Это всё так относительно. Внутренний голос существует всегда, но в обычной жизни его заглушает шум суеты. Я даже сказал бы, что это не голос, а голоса - самые разные...

- Но это разрушение целостности сознания!

- А что есть сознание? Вы полагаете, что это некая монада, а что если оно больше похоже на улей, в котором роится много разных насекомых, подчас таких экзотических хе-хе, что ты себе и представить не можешь. Где здесь граница между Я и не-Я - определить совершенно невозможно.

- Ну, я, положим, точно знаю, что такое Я, а что такое не-Я.

- А что такое Я? Твои мысли? А думал ли ты, что такое мысль? Что если это маленькое Я, самостоятельное сознание, поселившееся в твоей голове...

- Я понял кто ты! Ты - бес...

- Э-хе-хе-хе! Сколько самодовольства и гордости! Вы, наивные люди, считаете себе настолько значительными, что поставили в центр вселенского процесса, сделали осью мироздания, вокруг которой не на шутку сцепились ангелы и бесы. И вы даже возомнили, что у Бога нет иной заботы, кроме вас. А что если ваши жалкие дрязги никому не нужны? Оглянись вокруг - Земля это даже не вселенская провинция, а песчинка, пылинка, затерявшаяся в бесконечности пространства. Разве это напоминает центр мироздания? Да и сама Вселенная - разве здесь что-то происходит? Подумать только - громадные планеты, такие как Юпитер, Сатурн, и все пустые, мертвые. Какое-то странное заброшенное хозяйство. Это похоже на декорации давно снятого фильма. Съёмочная группа давно уехала, а вы всё ждёте, когда что-нибудь начнётся. А всё давно уже закончилось. И вас просто забыли. Сооружение крепко сработано, и завод хороший, проработает ещё очень долго, вот только в нём уже ничего больше не произойдет...

- А что же после смерти.

- А после смерти вам откроется обратная сторона декорации, зрелище, надо сказать, не из приятных...

- Всё это чепуха, просто я устал вот в голову и лезет разная чушь…

- Конечно… * * *

Звук. Вот опять. Где-то за стеной. Это стук - тихий, еле слышный… Нет, это стук моего сердца. Вот опять… Нет, это не сердце.

-Эй, кто там? Вы меня слышите?!

Наверное, не слышат. Снова - тук-тук, но чуть дальше. Если я слышу этот стук, то должны услышать и мой. Как там в азбуке Морзе? SOS - три длинных, три коротких, или наоборот… И вдруг мне становится страшно. Кто может бродить в этих коридорах? Фантазия порождает самые невероятные образы. Где-то за поворотом, а, может, над моей головой затаилось НЕЧТО.

И я сжимаюсь в комок, закрыв голову руками. Меня бьёт неудержимая дрожь… * * *

Этот коридор, наверное, имеет вид спирали. Он закручивается, извивается, но ведет к какой цели в центре себя. Игла проигрывателя бежит по дорожке пластинке к неизбежному финалу…

- Почему я не могу вспомнить, кто я? Что-то мелькает, но такое бесформенное. Вспыхивает на мгновение и гаснет. Это как рыба, которая срывается с крючка. Я никак не могу её подцепить.

- Возможно, где-то сейчас лежит на постели измученный болезнью человек, который потерял себя в лабиринтах бреда. Ищет-ищет, бедняга, и никак не может найти обратный путь… * * *

Всё - приехали. Двигаться или не двигаться, а финал будет тот же. К чему эти бессмысленные усилия? Лучше лечь и навсегда уплыть в страну снов. Чтобы никогда не возвращаться в это безумие.

- А почему ты думаешь, что по ту сторону тебя не встретит другое безумие?

- Говори, что угодно, но мне уже плевать на твои слова… * * *

Я открыл глаза и тут же их зажмурил. На моё лицо падал солнечный луч. Он был слабым, но я уже отвык от любого света.

Свод пещеры уходил высоко-высоко, и где там пробивался солнечный свет. Мне показалось, что я даже увидел кусочек неба. Значит, там всё-таки существует настоящий мир.

Я никогда не смогу взобраться на такую высоту, но этот луч придал мне силы.

- Я не сдохну просто так, я ещё, суки, поборюсь.

Видно солнце закрыла тучка, и лучик исчез… * * *

Всё случилось внезапно: за очередным поворотом мои ноги заскользили по наклонной поверхности, и я стал скатываться в какую-то пропасть. Я не видел, куда я падаю, но ужас в моей душе говорил: эта бездна, из которой нет возврата. Я цеплялся за влажный камень ломая ногти, кричал что-то нечленораздельно… а потом всё погасло. * * *

Я пришёл в себя на вершине какой-то горы. В лицо мне дул сильный ветер, надо мной было бесконечное бирюзовое небо, а внизу расстилалась фантастическая, неземная долина. Как можно попасть на гору провалившись в бездну? Быть может это действительно бред? Но какой великолепный! В конце концов это не имеет значение - я почувствовал воздух свободы…

Лабиринт